Ana Paula Holzbach, 20 Linhas tortas de um livro mal escrito. pessoa(s) me dissecando.

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+ Trecho de memória em movimento

Este corpo decrépito -surrupiado, corrompido- ainda sente a vibração de cada nota musical ecoando na profundeza oceânica de si; ainda consegue ensaiar seus peixes em um balé russo (plié, grand jeté… eté, eté…), em sexta e quinta posições, pernas e braços, pescoço e tronco.

Mergulhar em terra firme. Cavar o inantigível. Tesouro de pirata escondido sob um “x” inexistente. Privilégio provocado por pés em meia ponta. Pra quem tem a alma em ebulição (100ºC) e o corpo em coreografia. 

     H. 

 

+
+ "Sentia vontade de chorar, mas não saía lágrima alguma. Era só uma espécie de tristeza, de náusea, uma mistura de uma com a outra, não existe nada pior. Acho que você sabe o que quero dizer, todo mundo, volta e meia, passa por isso, só que comigo é muito freqüente, acontece demais."

— Charles Bukowski. (via florezia)


+ "Santidade de escrever,
insanidade de escrever
equivalem-se. O sábio
equilibra-se no caos."

Drummond, “Retrato de Erasmo de Rotterdam”


+ (Anotação pessoal)

No espaço pequeno de cada traço, de cinco em cinco traços, entre os números de um relógio de parede de 1993 esconde-se a eternidade.

Temos todos, meu querido, um coração muito antigo e uma boca muito jovem. É quando dizem-se antiguidades em mesas de bar.

Segunda-feira, parcialmente bêbada, não encontrei pilhas alcalinas aaa.

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